Я перестала нести бред. Хватит. Надоело. Пускай сам идет.
Как же мне надоело плакать в подушку по вечерам. Как же я хочу обратно в ту "прошлую" жизнь, где был он. Самокопание достигло апогея. Ведь это из-за меня всё. Вот не поехала бы тогда в центр, не увидела бы, и ничего бы не случилось. Думаю уже, что лучше ничего не знать, не выяснять и быть счастливой, чем совать везде свой любопытный нос и однажды узнать то, что разрушит тебе всю жизнь. Тогда я была нужна хоть кому-то (по крайней мере хочется так думать). А теперь вот я всё знаю, но разве мне легче от этого?